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Os fantasmas ardem na luz

Nunca passei por uma guerra

nunca passei fome

nunca me morreu ninguém nos braços

mas já desapareceram alguns dos que amei

e para outros morri eu.

Já sofri calamidades íntimas

cataclismos históricos em mim

o meu coração foi espezinhado, esventrado

despedaçado por mãos nuas 

tantas vezes tantas vezes

destruído, aniquilado, reduzido a cinzas

caiu, ruiu, apagou-se, extinguiu-se

por vezes bastou um sopro apocalíptico 

para fracturar a mecânica cordial 

um horizonte de eventos 

absurdo que desafia a realidade. 


Penso sempre que nem mil hordas 

de anjos em fúria me podem resgatar

e, no entanto, após cada fim do mundo 

sigo penitente, paciente e resignadamente como Sisífo 

com o que me sobra de mim em cima das costas

desfiladeiro abaixo até ao canhão tenebroso

vale da sombra da morte

fosso monumental de estilhaços e lascas de holocausto

porque também eu tenho sangue nas mãos

tantos corpos cadentes tantos a meus pés 

os farrapos de carne do meu peito confundem-se 

com as estrelas que se vêm despenhar nesta devastação.


Porém, ainda hoje não sei bem 

o que fere mais, se matar ou morrer ?

Crebro pensei não escapar

por vezes ainda tenho fantasmas na voz

têmporas a arder, íris inflamadas

flumes vermelhos nos dedos

mas hoje são já apenas 

espectros primevos de crepúsculos antigos.


Mas no fim de contas, o mais importante

é saber que sou luz e fogo

que o lume não pode existir nas trevas 

e que é ele que forja a água que é a vida.

Assim a alma, rio tranquilo nunca igual 

que corre para o mar e se alimenta no céu

apenas para as suas águas

ora transparentes ora insondáveis 

perfazerem o milagre de sempre se renovarem.


JLC19102021

Les fantômes brûlent dans la lumière

Je n’ai jamais vécu une guerre

Je n’ai jamais eu faim

personne n’est jamais mort dans mes bras

mais certains de ceux que j’aimais ont déjà disparu

et pour d’autres, c’est moi qui suis mort.

J’ai souffert de calamités intimes

des cataclysmes historiques en moi

mon coeur a été piétiné, éviscéré

déchiré en morceaux à mains nues 

tant de fois tant de fois

détruit, annihilé, réduit en cendres

tombé, effondré, éteint

parfois un souffle apocalyptique a suffit 

pour briser la mécanique cordiale 

un horizon des événements 

absurde qui défie la réalité. 

Je pense toujours que même un millier de hordes 

d’anges enragés ne peuvent me sauver

et pourtant, après chaque fin du monde 

pénitent, patient et résigné comme Sisyphe 

je continue à marcher sur ce qu’il me reste de moi sur le dos

je descends vers le canyon sombre

vallée de l’ombre de la mort

fosse monumentale de tessons et d’échardes d’holocauste

car moi aussi j’ai du sang sur les mains

tant de corps qui tombent tant de corps à mes pieds 

les lambeaux de chair de ma poitrine se mêlent 

aux étoiles qui s’écrasent sur cette dévastation.

Mais même encore aujourd’hui, je ne sais pas 

ce qui blesse le plus, tuer ou mourir ?

Je pensais ne pas en réchapper

parfois, j’ai encore des fantômes dans ma voix

mes tempes brûlantes, mes iris enflammées

des rivières rouges sur mes doigts

mais aujourd’hui ce ne sont plus que 

les spectres primitifs d’anciens crépuscules.

Mais à la fin de la journée, le plus important

c’est de savoir que je suis lumière et feu

que le feu ne peut exister dans les ténèbres 

et qu’il forge l’eau qui est la vie.

Ainsi l’âme, un fleuve tranquille toujours différent 

qui se jette dans la mer et se nourrit dans le ciel

avec pour seul but que ses eaux

parfois transparentes, parfois insondables 

accomplissent le miracle de se renouveler constamment.

JLC19102021

Esta publicação é da responsabilidade exclusiva do seu autor.

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